Март на исходе. И снега не стаяли.
Утрами под ногой хрустит стекло.
Но огороды первые проталины
Легли на сердце радостным теплом.
И по весне с завидным постоянством
Так подопрёт – не в силах говорить!
С каких глубин в нас этот зуд крестьянства:
Копать, латать, садить да городить?
Лицо подставив ласковому лучику,
Пройдёшься нараспашку по двору
И вдруг поймёшь, как за зиму соскучилась
Рука по молотку да топору…