В летнем небе ночами мерцают звездные тропы.
Волк во мне черно-серый, такой — крутолобый,
морду опустит к земле, выбирая след, что с небесным
на горизонте сольется в чудесное «все неизвестно».
Сумрак на сладкие нижние ноты слоится,
на горький ковыль в середине и пот кобылицы,
по верху тянет текучей водой, серебром и простором.
Цикады безумно заходятся в зарослях звоном,
толкая все дальше живущую в ребрах зверюгу,
от скучных движений под кнут по заевшему кругу
к отмеченным звездными вехами песням скитаний,
к свободе, такой — настоящей, зовущей, бескрайней.
10.07.2018