А знаешь, у меня неплохо выходит...
Одних любить, ненавидеть других,
В конце концов, это что ли не жизнь? Вскоре
Придётся пасть от удара поддых.
Хотя, может не так, пожалуй, скорее...
Да, я боюсь, правда, сильно боюсь,
Что сорвусь с шаткой вздыхающей реи,
Случайно явлю прогнившую суть.
И плевать мне на кучу местоимений,
Этих глупых метафор, вводных слов.
Пишу рукой, как дворянин в имении,
Нет, как окурком обугленных дров,
Вожу по листу руки железной костью,
Теряя размеры страницы, я...
Сам себя недоболью сковал какой-то,
Уже говорил, что люблю тебя?
Как всегда, хотел про себя, с эгоизмом,
В итоге опять сошёл на любовь.
И что же теперь? Мне пойти что ли с гимном
Имя твоё приписать к мостовой?
Новая ночь, тот же вопрос без ответа...
Я знаю, я верю, ты не предашь,
Узнать бы, что ответишь посвисту ветра:
"Кто этот парень? Он разве на ваш?"
А знаешь, у меня неплохо выходит...
Знать, что скажут одни: странный, чудак,
Так напишут мазнёй пусть хоть на заборе,
Может и вправду я полный дурак?
Но скажут другие: душа человека,
Третьи не явятся миру пока.
Уж те то ответят: романтик от века,
Фанатик чуть-чуть, маньяк-психопат.
Вот так, кого нежно в мечтах обнимаю,
Кому в мыслях гортань перерезал,
Никто из них о первых даже не знает,
Насчёт последних бьются об заклад.