...притихли птицы. Падала вода,
по лужам разбегаясь пузырями.
Стекая вслед за нею в никуда,
в траве обрывки лета застревали.
Всё стало мутным и нечётким - до
попыток протереть глаза ладонью,
и за стеной дождя плывущий дом
затянут был воды слепой слюдою.
Ломались ветви, выгнуты водой,
ни плащ, ни зонт тут смысла не имели,
казалось, лить сильней не сможет дождь,
но лил всё тяжелее и сильнее.
А ливень шёл, а ливень просто был -
без повода, без цели, без исхода,
и у земли не находилось сил
впитать или стряхнуть всю эту воду.
И нужно было просто жить, и ждать,
когда он перестанет быть солёным,
и плыть по тротуарам, как вода -
беспомощно, спокойно, обречённо...