Всё равно пригибает к земле.
Несмотря на стихи, на моленья,
Убежденья, рабочие бденья,
Нити шрамов на белом крыле.
«Проходило, проходит, пройдёт»,-
Закалённые люди мне шепчут.
Слёзы лечат, а страхи лепечут:
-Ты не знаешь, что дальше нас ждёт.
Чтоб не ждало, я выпью до дна,
До слезой обагрённого края.
Разбирая и перевирая…
Видишь, Лермонтов, сколько вина?!
Пей, печальный поэт, за людей:
За жестокую несоразмерность,
Беспримерность, слепую безмерность.
Умоляю, Господь-чудодей!
Пусть хотя бы зерном прорастёт
Зычным, личным,
Как вера, горчичным
Понимание в нас.
Расцветёт!
(07.07.2018)