Вот комната, деленная на грусть,
В которй я читаю наизусть.
Пластинка кружится и музыка - жива,
Мотив переливается в слова.
У слов есть привкус прожитых страстей,
Они, как призраки забытых новостей,
Где запах роз, и кофе аромат,
И ты в судьбу приходишь невпопад.
И комната, и музыка, и ты,
А джезва вспенена, у газовой плиты…
А жизнь разрезана на - после и на - до,
Но я, все той же комнатой, ведом.