Что-то наш поэт зачах,
Пропал румянец на щеках.
Он пишет мало,всё не то
Зато он пьёт теперь вино.
А вдруг он вздумает курить?
Начнёт по бабам он ходить?
Ведь человек он не обычный,
Затянут вредные привычки.
Морает звание поэта,
Уже нельзя молчать об этом.
Как будем мы его спасать?
Быть может БОГУ написать?
Что вышел он из под контроля,
Оставил нас,почуял волю.
Пустился в тяжкие грехи,
Пошёл по легкому пути.
Какой-то кляузный доклад...
А мы с тобой зачем тогда?
Ему наверно грустно стало,
И явно музы не хватало!
Ну что ж подкинем бедолаге
Сюжетов и идей во благо.
Забудет быстро про покой,
Начнёт он думать головой!