Солнце как ваянг кулит встало вдали,
вернув права дня целибатом для всех,
ушел в тень, под одеялом хладных ночей,
раньше звали - divine, теперь - dead.
Где ты, Облако? Врос в палубу Элдридж,
потеряв тело в колосьях четверостиший,
в сыру землю втоптан ненужной монеткой,
вцепился ногтями оставляя борозды криков?
Кем мне быть - темнотой панелек постельных
или обывателем, трясущимся нервно на стиле,
готовящим вечно попытки glory камбека,
в погоне как вестерн за право стать Первым
и вечно клянчить фиты сборников у поэтов,
которых ненавижу, ****ец как опустился
и не распустится лотосом обсидиановый стержень,
с сожалением крыши взирают на меня сверху вниз.
Нет и да, противоречия как Инь Янь,
вино "Убей себя", в апператив мертвая вода,
последние лучи утопят себя в черную ткань,
с новым рассветом привычное будет не по местам,
не старик, но повседневность больше не принять
как маразматику решение сколько же дважды два.
Как я иду дальше, связанный по рукам и ногам,
прибитым к своему формату как в рельсах костыля?
Не хочу будущее жителей бетонных гробиков,
проглоченым монстром городом удобрение плоти.
Нахуй все мои сборники, что меня топят,
разбит, как картина Грозного в Третьяковке,
лучше выжечь эти слова поглубже в корень,
чтобы было что зрить и что отчетливо помнить,
я - Облако, сбитое с курса своей же боеголовкой,
умрет Будапешт, умру я, но грозу *** смоешь.