Синеет чертог поднебесий
И свято, наверно, что пусто
От всех городищ, и от весей,
И грешного слова "искусство".
Там птица играется с ветром:
Прощается жалобным криком
С рассыпанным под ноги летом,
С разлитым под крыльями бликом...
С тем миром, что утром растает
И выдохнет изморозь паром,
О ком никогда не узнает
То небо, что названо: даром.