У светофора путана,
каждый по-своему светится,
многим не нужно фонтана
в парке – глазами встретиться.
Жизнь чаще – де-факто,
даже если она де-юре,
а ещё проще – из акта,
когда из рук в руки купюра.
В нас много злого,
зло это с отчаяньем,
есть на Руси твёрдое слово
с мягким окончанием.
Это когда молотком по пальцам,
гламурных холопов барство,
когда глазами со смальцем,
смотрит на всех государство.
Когда нищета на лицах
стариков с рождением здешним,
когда вражда к столицам,
сильнее, чем к врагам внешним.
Когда со временем в ссоре,
крылья в воздушной яме.
Словно на светофоре,
красный прибили гвоздями.
Народ – он стойкий,
не рванёт груди рубаху,
но за стариков на помойке
пора Россию на плаху.
Как Стеньку, как Емельяна,
каждому вору - по ворону,
чтоб трезво смотрела, не пьяно
в глаза, а не в сторону.
Плата грядёт простой:
снова конницы лавы,
где Николай святой,
там Николай кровавый.
Память как корка на ситном,
небо ночёвки в стогу,
учим детей молитвам,
губим, приняв в загул.
Мы ведь без умысла злого,
нам бы в любовь опять…
Есть на Руси одно слово,
жизни людей под стать.
Ах, моралисты, бросьте,
в ваших словах сверчок,
просто забейте гвозди
лиственнице в сучок.
Больно же, мать честная!
Словом запретным забей…
Мы ведь страна лесная,
очень плохих гвоздей.