Я по факту безликий художник,
И в тени попиваю портвейн.
Одинокий, заядлый безбожник,
Провожающий взглядом фей.
Мой домишка не карточный вовсе,
Хотя в рукаве всегда туз.
Надеваю, встречая осень,
За театром забытый картуз.
Я не пью - я ищу вдохновения,
Холст мой - мир, хоть на небе пиши.
Я привык к вашему отвращению,
Вам за грязью не видно души.
На асфальте углём лёгкий росчерк,
На стене белым мелом слова:
Если любит - напишет художник,
Если нет - нарисует едва.