Прогноз подтвердился, синоптики точно
сказали: статистику дня,
какие работы закончить досрочно,
какие пора начинать.
Нависшие тучи несут беспрестанно
стеклянные бусы дождей.
Чтоб сыпать на землю незвано, чеканно,
сливаясь в единый ручей.
Сверкают зарницы, грохочут просторы,
сырые подули ветра.
Уныло стоят на постах косогоры,
исчезла за прудом жара.
Раскисли дороги, земля заблестела.
Смолистая маска дождя,
прилипла к ограде. Промокшее тело
июльской жары будет ждать.
И кажется, солнце исчезло бесследно,
пустилось в другие края.
Размытый овраг глиной масляной, медной,
томится средь ворса тряпья.
Умытые грядки блестят жемчугами,
вдыхая пьянящий озон,
звенящим огнём, разнобой голосами,
даруют желанный сезон.
Ушла напряжённость, на сердце привольно,
в округе природный задор.
Пригорок, заросший риторикой смольной,
с ручьями ведёт разговор.
И я, посторонний, читая сюжеты,
смотрю, как горит небосклон,
где тёмные тучи, зияют в просветах
и краски из разных сторон.
2011 г.