Ему ночами снились берега,
и запах детства приторно-ванильный,
он ждал весну, весной сойдут снега,
а в это время вырастают крылья.
Ему хотелось распахнуть окно,
и вырваться из этих стен наружу,
туда, где пацаном, не чуя ног,
он мог часами босиком по лужам
бежать до горизонта, а потом,
взмахнуть крылом... Но за окном светает,
и новый день покрытый тем же льдом,
что много лет уже никак не тает.
И этот бесконечно долгий плен
больничных стен, свидетелей бессилия,
и... ноги... на два пальца от колен,
и... руки... не похожие на крылья...