Памяти В.Г.
Поэт лишь в слове генерал,
А быт его течет уныло…
Мой друг бутылки собирал,
А иногда и хуже было.
Психушки, наркодиспансер,
Ночлег холодный, где попало, –
Но даже среди низших сфер
Ему высокого хватало.
Тянулся к храму, прочь бежал,
Не одолев свои пороки,
Хотя уже едва дышал, –
Творил свои простые строки.
Он был добряк, он был чудак,
Застыло на ветру сердечко…
Ну как ему сейчас-то, как
Там, где поэтам есть местечко?