Твой дом в изрезанной дождём
мистерии о белой ночи,
которая, вообще, не очень
на день похожа...У нее
(мистерии) архитектура,
и больше не на что смотреть,
и время ночи лишь на треть
короче...Но литература
такими сыплет epithete,
что крышу сносит — надо ехать!
И сутками глухое эхо
про Питер...В серой суете
вот так сидишь и обо мне
всё думаешь. Но нет причины
мечтать и верить — ночь рутинна,
обычный город на Неве.