Блик семипалый, вдох запоздалый,
Ветер гудит в перекошенных шпалах.
Их отраженье тупит в подсознании,
Солнце приходит одно на свидание...
Сходятся рельсы за гранью возможного,
На виднокрае дрожат осторожно,
И исчезают, как дымка рассветная,
Тонут в обломках миров невоспетых...
Рельсы и музыка, что вы уходите?
И растревоженно песню заводите
Пыли дорог, бесконечно нехоженных,
Может, зовёте всех нас, неухоженных?