Пятый час. На столе не осталось вина.
В воспалённом мозгу разрастаются мхи.
Нет, его не излечит ни сон, ни вода.
И уже наплевать на свои же стихи.
Не устал. Не запутан. Не мёртв изнутри.
Не потерян в себе. Не напуган толпой.
Он обычный и скучный, такой же, как мы.
Он снаружи живой, а внутри ВОТ ТАКОЙ.
На работе завал и начальник дурак,
Дамы с разных сторон просят больше любви.
Так, что ближе других, намекает на брак.
Люди давят на совесть: "Не лги", "Не груби".
Он пытался бороться. И рвался, как мог.
За пределами комнаты рушился стих.
Он на ваши могилы плевал бы, как Бог,
Если б смог уместить в эту площадь и их.
А банальные сети кривых бытовух
Он бы точно унёс замерзать на балкон.
Вы хотите сказать мне, что это лишь слух
И в стране миллионы таких же, как он?
Да, вы правы. Что может ему помешать
Распахнуть эти двери, оставить тупик?
Вроде всё хорошо. Он же может... дышать.
Только жаль, что застрял. Безнадёжно привык
К этой серой картине, к навязчивым снам.
Жить, как все - рядовой неудачник-магнит.
Он бы мог выбиваться без помощи, сам.
Только выход на улицу не исцелит.
Только выход в подъезд - лишь уход от проблем.
Даже выход в окно - не прыжок до луны.
В миллиарде квартирных запутанных схем
Он избрал своим домом четыре стены.
И пока власти делят невидимый трон,
Ослепляют свой ум. Я же вижу одно:
Если в мире не будет таких же, как Он,
В этом мире не будет вообще никого.