Хрупкий сон вдруг расколется,
Не оставив следы.
В душной нОчи бессонница
Пожинает плоды…
И молочною пеною,
Нависает рассвет,
И вальяжностью ленною
Будет воздух согрет.
Но к утру уже звонница
Очищает грехи.
И сомлеет бессонница,
Порождая стихи.
День тринадцатый, пятница
И июль в кураже…
Ночь сторонкою пятится,
Чтоб исчезнуть уже.
И луна, в возмущении,
Жаждет солнце затмить.
Не случайно затмение
Будет душу томить.