Рисует время новые узоры
На коже наших рук и наших лицах,
Листает нас, как книжные страницы,
Прислушиваясь к нашим разговорам…
Оно, художник тонкий и неспешный,
Неслышно бороздит по нашей коже,
Его прикосновенья неизбежны,
Как поцелуи солнечные тоже...
Макая кисти в жизненные краски,
Наносит время знаки поколений:
Лучи улыбок и оттенки страсти,
Печалей бОрозды или обиды тени.
Пластический хирург колдует тоже:
Он возрождает юность по канонам,
и без морщин все стали так похожи
на кукол или на бесстрастных клонов.
И время, этот истинный художник,
Разводит в изумлении руками:
"Ну как, скажите, как это возможно,
Не властно больше, люди, я над вами!
Не лЮбите моих прикосновений,
а я рисую нежно, осторожно
на лицах ваших оттиски мгновений,
рисую незаметно, но надежно…"
Морщинки, словно веточек узоры,
В них мудрость, опыт прожитых ошибок,
И моему милее все же взору
Та графика грустинок и улыбок.