Есть люди улыбки, как отражатели света.
И непроизвольно к ним тянешься, будто дитя.
Как маленький, тусклый, ни чем не приметный прожектор,
К которому мошки да мушки охапкой летят.
Есть люди копилки. И дороги будут попозже,
Как фото из детства, что, главное, цельным хранить.
Зайти в рождество, на старые добрые дрожжи,
И кофе с коньячной, в итоге, мартинкой запить.
Есть люди иголки, кактусы, копья и стрелы.
Из кожи вон лезешь ты, чтобы таким угодить.
И, как не старайся, для них будет чёрное белым,
Но анекдоты похабные в пору травить.
И есть человек. Особенный он. Уникальный.
Его не покажет никто ни родным, ни друзьям.
Всегда ускользающий ловко от слежки тотальной,
Но самый открытый на свете и влюбчивый Я)