В лёд закованный месяц хрустальный,
сквозь стекло уходящего дня,
отражается будто стеклянный,
жёлтым блеском разлуку маня.
Жизнь мелькает и как на экране,
тает в дымке извечная ложь,
и лишь ложка в граненом стакане,
соблазняет настойчиво нож.
Ночь молчит,даже ветер не воет,
звуки быстро сошли все "на нет",
тишиною,как пледом укроет
и порвёт мой счастливый билет.