Стихи не пишутся. И, значит, все стабильно,
Все соразмерно, предсказуемо... пока.
На даче грядки поливаются обильно,
Плоды наращивают яркие бока.
Растет под окнами трава. Играют дети.
Пылают страсти на экране голубом:
В который раз об угрожающем моменте
Предупреждают, комментируя футбол.
Стихи не пишутся. Но, в общем, все неплохо,
Все чередом, без затруднений, день за днем.
Пора июля - это целая эпоха.
Но почему-то мне не пишется о нем.