Мелькают картины немого кино,
То было недавно, а может давно,
В Париже ли, в Бове, с великим Винсенто,
Не с ним, это точно, на все сто процентов.
Ведь он книголюб и взошёл ко двору,
И в книгах своих вёл копилку добру.
Я Господу тоже кричал – помоги…
Остались со мною грехи, да долги.
А ветры гуляют над крышей, как сны,
Несут мне обрывки из прошлой весны.
Летит вереница заснеженных дней
Уносит меня от цветастых полей.
Снежинки срывает в лучах фонарей,
Нет больше со мною любимых друзей.
Лишь крутится лента немого кино.
Стоит на столе недопитым вино.
Нет больше горячей и страстной любви
Беда, не беда ли, зови не зови.
Я вспомнил - на даче зимою в Рязани
Снимал я робея твои одеянья.
Открытых коленей лукавый изгиб.
Душою и телом и стоны, и всхлип.
За окнами выла, металась метель,
Мы пили с тобой этот мутный коктейль.
А утром сосочком стучал рукомойник,
И снег убирал кем-то нанятый дворник.
Ты молча простилась, одевшись, ушла.
Следы твои тут же метель занесла.
За тусклым окном догорят фонари,
Погаснут в свечении новой зори.
Бледнеют картины немого кино –
То было недавно, иль было давно?