Нет, мужики, бабы нынче пошли не те… Не те бабы нынче… Сплошные поэтки! Всё им романтику подавай… Какая романтика, коль рыба не выловлена, снасти пылью покрываются, а глаза плохо открываются… после вчерашнего. Нет, бабы не те…
Вот женился я на поэтке. Смотрю, романтичная такая, вся из себя, умная, юркая, стихи читает. Прям неземная какая-то. Вот, думаю, повезло! У всех бабы, как бабы, а моя – праздник! Честно признаюсь, устал от праздника. После праздника как? Голова болит, душа требует рассола… Вот и у меня болит голова… ежедневно притом. Она ж вся глобальная какая-то! Другая баба обед приготовит, постирает, уберет и сидит на диване, сериалы смотрит. А моя все делает глобально, но без сериалов. Если пол подметет, то вспомнит, что занавески не постираны. Постирает, сразу начнет пыль вытирать. Вытрет - станет всю квартиру мыть. Квартиру помоет, опомнится, что в подъезде грязно. Подъезд уберет, и уже во дворе метлою машет. Давеча смотрю, хоть бы в космос на этой метле не улетела!
Ей бы мужем нашего мэра взять, Михалыча. Тот такой же деятельный, любит субботники. Потом вспомнил, что недавно его в столицу забрали, на повышение. Нет, думаю, нельзя ее к мэру. Это ж они на пару станут во дворе подметать. А там, глядишь, сначала всю область почистят, а там и до страны доберутся… всемирным субботником… Дороги всюду положат… Нет, нельзя нам с дорогами. Это ж изюминка государственного значения! Национальный колорит международного масштаба! Нет, нельзя ее к мэру… Живи, Михалыч, долго и счастливо… без праздников! Мужская солидарность. No pasaran!!!
Не те бабы пошли… Моя давеча говорит: «Шубу хочу!» Ты понимаешь, шубу ей подавай. Умишком пораскинул: нутрию в сарае не разведу, с норкой совершенно изведусь, за ними же, дорогими зверями, уход нужен. Остался последний вариант, с кроликом. Туда-сюда, было два - стало пять, туда-сюда, десять… А если заболеют? Сюда-туда… ни одного. Прости, говорю, дорогая… А она уже в магазин меня тащит! Нормальная баба отказалась бы от затеи. Но моя ж поэтка! А поэтки, понимаешь, они хитрые все! Привела меня в бутик. В одну шубку нарядилась, крутится перед зеркалом. В другую, снова крутится. Я ей говорю: «Дорого, однако! Не потянем!» Но она ж романтичная, глаза закатила, слезы навернула. «Помру, - говорит, - без шубы-то. Возьмем в рассрочку!» В рассрочку так в рассрочку. Я ж мужик простой. Что мне стоит для своей бабы рассрочку организовать? Потом посчитал, умишком прикинул… Нет, в рассрочку не пойдет! Не потяну. У меня ж зарплата смешная. Не выплачу. Это ж придется полтора года не есть, не пить, чтоб платить ежемесячно… У меня ж зарплата не резиновая. Она кивает, мол, согласна я не есть, не пить полтора года. Только придется брать 42-ой размер. «Э, нет, - говорю, - никогда не знаешь, как организм себя поведет. Вдруг с голодухи пухнуть начнешь? Тогда придется не 42-ой, а 64-ый размер брать». Обиделась моя поэтка. Но я ж мужик настоящий. Побежал к банкомату, снял деньги с карточки… все… с ее карточки снял… с кредитной… Что, мужик не может своей бабе шубу позволить? Обиделась она почему-то. Месяц со мной не разговаривала.
Понимаешь, не те бабы нынче пошли. Неблагодарные. Другая б радовалась… А этой все романтику подавай. «Я, - говорит, - давно в театре не была. И в кино не была. Духовности хочется и впечатлений. Раньше путешествовала, на море ездила отдыхать…» Нет, кино я, конечно, могу устраивать каждый день, не зря же иностранный телевизор к стенке прибит. Но театр я не смог ей организовать. Кореша мои, Серёга и Колян, отказались участвовать в пьесе. Тогда она сама его организовала. Пошла к мэру, мол, не хватает культуры в нашей глубинке. Он и пригласил труппу в наш городок. Отдельное спасибо, Михалыч! No pasaran, одним словом… А вот отдых я ей устроил. Чего для бабы не сделаешь, лишь бы не плакала… Не Мальдивы, конечно, не Крым… У меня ж кошелек не резиновый. Отвез ее на чистый воздух… к мамке своей… в соседнюю деревню… огород полоть… Дыши свежим воздухом и отдыхай! Что ж, я не понимаю, что ли, когда душа романтики требует?
Снова обиделась… Вот поэтки! Что за народ такой? Я ж ей всегда навстречу…
А давеча моя решила ужин организовать… романтический… на балконе. Мужики, наверное, с романтикой я не очень дружу, поэтому сразу сказал: «Романтика за тобой, а я занимаюсь ужином!» Пока она там свечи зажигала, скатерть на столик стелила, посуду доставала, искала музыку подходящую, я к тетке Самогонихе сметнулся за самогоном. Поставил на стол полторашку ядреного «первака», положил кусок сала и тонкими ломтиками лук порезал. Под балконом костер развел, у соседской машины... Опять не то! А другая б радовалась. «Не могу, - говорит, - Джо Дассена слушать и самогонку хлебать». Так зачем тебе этот артист этот иноземный? Поставь диск «Сектора газа» или Гарика Сукачева, хоть поют на понятном языке! Обиделась моя поэтка. Романтики не получилось…
И решил я: не сошлись мы характерами. Бабы нынче не те. То ноги нельзя на стол закидывать, то в гостях не прилично в носу ковыряться (можно подумать, никто не ковыряется, один я такой на свете), то кошку нельзя поить валерьянкой… Почему нельзя? Пускай куражится животное… В общем, собрал я свои вещи и решил уйти к Людке. Она не поэтка, баба нормальная. Без прелюдиев. Тетку Самогониху тоже уважает. Так вот, Людка говорит: «Намаялся ты со своей поэткой, пускай оплачивает тебе моральный ущерб». А как она оплатит ущерб моральный? За шубу еще не расплатилась, да за пожар… Машина ж соседская сгорела тогда от ее романтики. А тут смотрю, накрутила моя поэтка икры кабачковой на зиму. Вот, думаю, то, что надо. Дешево и сердито! Заберу эти восемь баночек в счет морального ущерба. Так что, мэр, свободна моя баба, хотя… не те бабы нынче пошли… не те…
2015