Я находил в себе поэта,
Порою лирика. Когда
мой внутренний прозаик
дремал, душа не была задета.
Я их нашел в душе, не в теле,
и там же их похоронил. Наверное,
не стоило так сразу, не думая...
А что сделаешь теперь?
Быть может, во мне скрыто зло?
Или кто-то ещё, не такой,
как те трое, которые были не к месту?
Я не уверен, что именно было дано.
Зачем я пытаюсь? Любое начало
осыпается прахом моих неудач.
Наверняка в один день найдется
то, что я раньше не смел и что стало
причиной очередного подъёма. Но всё же
на риск не пойдешь в одиночку. А кто мне поможет? Не стоит, однако.
Себе же выйдет дороже.