Июль, на битом кирпиче расплелся повелик.
Цветами белыми в листве, он свой украсил лик.
Собою изгородь оплел
И в скошенном огне,
Он свое счастье приобрел
И взвился по стене...
А дождь мочил его листву, крошил асфальт.
Размыл песчинки на версту
И стал стихать...
И у открытого окна,
Под вой сирен.
Я то и делал что мечтал,
Как Поль Гоген.
Вдыхая нежный ветерок, глаза межил.
И глядя в белый потолок,
Цветком прожил...