По раскалённым уголькам судьбы,
Ходили проклятые кем-то мы...
Мы к этой боли привыкали вновь,
Чтобы хоть как-то оправдать любовь...
Не выбирали ношу по плечу,
Прости, прости, кого я тут лечу...
И сам я болен, знаю сам свой плен,
Я прикасаюсь к лбу холодных стен...
Они взаимно холодят мне грудь,
Ночь до утра здесь не даёт заснуть...
Боль вяжет мысли туго по рукам,
Душа давно стремится к облакам...
Но мне осталось долюбить на миг,
Закончить никому не нужный стих...
И ты прости, что я не идеал!
Лишь о любви тебе поэт не лгал...
16.07.2018 АннА Густи