Бог, прости – ретрограда,
мне не нужно прогресса,
пусть бесчинствует пресса,
не нужна мне награда,
не уйти из-под пресса,
на пути вновь преграда,
к жизни нет интереса,
что за странная пьеса? –
бесполезна тирада
и сегодня не надо
мне ни рая, ни ада,
лишь нужна поэтесса,
тишь, жена поэтесса
с нежной прелестью взгляда!
Мы всегда накануне,
что нас ждёт неизвестно,
но здесь грусти не место,
пусть уйдёт прочь досада,
ночь, играет в оркестре
вновь ветров спецбригада,
песней будит окрестность,
пусть жена месит тесто
слов, ну, что за отрада? -
как желаю я текста,
с ложкой сладкого яда!
Для чего мне словесность,
я персона нон-грата,
не жены, ни подруги,
злая темень в округе,
бесполезны все звуки,
муки мира и града,
нет печальней науки,
слов бессмысленна трата,
мы всегда накануне,
за утратой, утрата
и опять ожидаю
я чего-то у трапа,
и масштаба не знаю,
и не вижу этапа,
но куда-то шагаю
по заданию штаба,
и слова собираю,
как дрова, строю штабель,
что со мною такое? –
вновь в душе нет покоя,
может, мне не хватает
валерьяновых капель?
Я не сплю, уж светает
улетают слова, вроде цапель
и вот-вот стих растает,
тёмный тянется кабель,
начинается гибель,
время рвётся на сгибе,
стих меня покидает!