Мы годы считаем узлами на пальцах,
узор вышивая шелками на пяльцах.
Сверкают цвета синевой, бирюзою,
когда с детских лет мы спешим за мечтою.
И в юность вплетаем всё розовым цветом,
и краски всё ярче наполнены светом...
с любимыми день наш грядущий встречаем,
мечтами о счастье сердца наполняя.
А краски всё гуще, палитра сочнее...
и нам уже тридцать, и мы всех умнее,
но годы бегут, размывая все краски,
и больше в узоре нет цвета для сказки.
Заботы, разлуки всё больше и больше,
и мы над узором страдаем всё дольше.
Дряхлеют, ломаются старые пяльцы,
а годы узлами на скрюченных пальцах.