Усталый дождь, рождённый в вышине,
состарившийся на пути оттуда,
меня ладонью влажной по спине
похлопал и пообещал простуду.
Он был огромен. Атомы его
в пространстве заштриховывали между
землёй и небом - силуэт кривой,
в искрящуюся втиснутый одежду.
Запущенный чахоточный больной,
комком грозы откашливаясь глухо,
он долго, сгорбившись, сидел со мной
на лавочке, и всё шептал на ухо
о том, что всё, мол, будет хорошо,
всё обойдётся, всё пойдёт как надо;
а после попрощался и ушёл,
оставив долгожданную прохладу.