Цикада на смородине сидела
Довольная и жизнью и теплом.
И по цикадски что-то громко пела
Ласкаемая нежным ветерком.
Я на нее смотрела в удивленье.
Откуда в сад цикада забралась
И непонятны было мне те звуки,
Но песня вдруг ее оборвалась.
Наверно привлеченный ее пеньем.
Метнулся к ней большущий воробей.
И стало на одну цикаду меньше.
Такой он оказался вот злодей.
Так в жизни у людей бывает.
Когда душа от счастье замирает
А воробьи не дремлют и снуют.
Цикады больше не поют.