Не тот бычок, какой в томате,
Закуской мордою в салате,
Отправлен в длинный пищевод.
Не он. И не другой, что грозный,
Блестящей тушей паровозной,
По полю гонит паренька.
Нет, Вы не знаете бычка.
Рукою тонкою поэта,
Как межпланетная ракета,
Запущен в длительный полет.
Один балкон, другой и третий,
Внизу и взрослые и дети,
Следят за петлями бычка,
Как за движением смычка
Следят в театре меломаны.
Да, не написаны романы,
Где тема главная - бычок
Людей ловила б на крючок.
Но на земле ничто не вечно
И наш бычок не бесконечный,
Упал, сгорел, торчит в земле.
Пока. Но завтра будет чисто,
С рукой надежной активиста,
Уйдет он в мусорный бачок.
Вот как должно быть. Про бычок.