Не жди листа отпавшего полет,
ни бабочки зигзаг, ни самолёт...
Раскинув руки в яблочном саду,
смотри на небо, как в последний раз,
запоминай пустой иконостас
и погружайся в эту высоту.
И ты увидишь белого слона,
сбежавшего из дочкиного сна,
бредущего куда-то на восток.
Касаясь лба, под веткой, наяву,
сквозь синюю-пресинюю траву
Луны пробьётся призрачный росток.
И ангелов бесчисленная рать
начнёт от солнца заживо сгорать,
воспламеняя небо. Словно мзду,
закравшись в стаю галок – больше ста, –
закрасив серым алые места,
они очертят блеклую звезду.
Приглаженною клевером тропой,
в тунике, наспех сотканной трубой,
июль пройдёт творцом в твоём раю
и с холодком прошепчет: "Всё, пора...",
приставив бедолагу комара
у неба на обугленном краю.
И ты очнёшься. Ярким кулачком
расщеплет кто-то пустоту пучком,
привяжет все к упавшему рублю.
Поймаешь мегафоном снизу нить
и станешь, улыбаясь, говорить:
"Алло, алло...
И я тебя люблю".
Земля продолжит делать оборот.
С забора спрыгнет местный чёрный кот.
Фонарь его нащупает лучом.
Но нет примет, где сквозь пространство вновь
прозрачная и вечная любовь
идёт, как Месси, с "золотым" мячом.