Кинжал на ковре, будто сабля в бою,
Узоры затмил беспощадно,
Я как генерал перед ними стою,
Диктуя на смерти - триадно...
Три фронта, - воюют, сошлись, беспредел,
Черешен попадали листья,
Чужой поцелуй, как и раньше зардел, -
Гонимые Господом выси...
Война лихорадит, и чаще - поклон, -
До пола, всё больше тревожит,
Поклон, за поклоном, но видно не он,
Войны результат подытожит!