На моём столе стоят предметы,
Что познали дно глубокой Леты.
Каждый о своём мне говорит.
Кто-то шепчет, а другой- молчит.
Будда смотрит в синеву потока-
Он лицом направлен в луч Востока...
Заревом он утренним горит-
Глянцевый фарфоровый нефрит...
С ним Куриный Бог нашёл спасенье.
В нём сквозит пещерка сквозь мгновенье...
В ней удар от молнии остыл,
А Иртыш течением промыл...
Сколько он лежал- известно Богу.
Он нашёл ко мне свою дорогу...
Жизни миг- сыпучий времясток-
Победил Куриный Бог песок...
И как будто вырвалась из плена,
Древняя забытая дольмена...
Я её осколки клеил сам-
Доказать всесильность к временам...
И теперь минуя все этапы,
Тихо молвит сувенир с Анапы...
А за ним стоит иконный лик-
Спит в веках дольменный Геленджик...
Все они симфонией играют,
И меня порой не замечают.
Всё что можно- замечаю я,
В этих строках как в душе храня...
Сколько же вещей таких на свете,
Многие так и остались в Лете...
Что-то спас я, что-то сохранил,
А увидев в лавке- прикупил...
И теперь живу я тишиною.
Книги затаились надо мною...
Спит Брокгауз из заморских стран,
Тора, Веды, Библия, Коран...
Пусть желанья, как внезапность- жарки...
Там где Пушкин- лирика Петрарки...
И на полке с книгами лежит,
Из глубин небес- метеорит...
Над землёй летевшая комета,
Разлетелась на частички света,
И кипящий камень стал судьбой,
Над сибирской падая рекой...
Всё закономерностью играет-
И строка строкою продливает
Сущность мира- как престиж людей,
Средь простых и редкостных вещей...