А море ждет, вздыхая ненароком, купая солнце в розовых волнах,
На пике лето и выходят сроки, мосты горят, а жизнь всего одна
Без принципов, без пафоса, без лоска… И, кажется, вот-вот наступит штиль -
Такой непритязательный, неброский, привычный тем, кто списан был в утиль.
Но штилю не подвластны априори и, сдавшись, не окажутся на дне
Те люди, что порою видят море с закатной дымкой в беспокойном сне,
Что отправляют журавлей бумажных нести на крыльях тайны и мечты,
Что каждый жизни миг считают важным – покоя, грусти или суеты,
Мгновенья ценят и живут моментом, им, право, день порой идет за год…
Штиль не придет, не будет сантиментов… Опять штормит, а, значит, море ждет…
170718