Быть поэтом хорошо,
Но бывает трудно,
На душе как дождь прошёл,
Сыро и паскудно.
Быть поэтом тяжкий труд,
Страсти и страдания,
То, стихи твои сопрут,
То, иссякнут знания.
Быть поэтом смутный шанс,
На любовь до гроба,
Редко кто полюбит нас,
Чаще пышут злобой.
Пишут кляузы и грязь,
Жирно поливая,
Кто здесь временные? Слазь!
Мы, ваш мир стираем!
Быть конечно хорошо,
Лириком и трагиком,
Сочинил с утра стишок,
Сыплют деньги наликом!
Пишут многие стихи,
Я пишу их множество,
В них страданья и грехи,
В них души убожество.
Скажет кто – то - « Вот чудак!
НЕ грусти напрасно!»
Бросит рубль иль пятак,
На хмельное красное!
Будет чем разжечь пожар,
Чтобы разгорелось!
Чтобы рано поутру,
Рифма завертелась!