В каком мы мире только не бывали,
Какие жизни судьбы вместила наша душенька душа!
Не ведаем того не знаем, лишь иногда в минуты
Откровения с душой вспышка озарения является сама.
В волнение грудь, в стенаниях мысли
И только восклицаешь, да неужели, да не может быть!
В судьбе поэта часто наблюдать такое можно
И он свои эмоции не может удержать в себе.
Лавиной всё выплёскивает он на лист,
Спешит, чтоб мысль не ускользнула,
Потом в тиши сидит и разбирает почерк свой
И сам свои каракули порой не разбирает.
Читала книгу я с черновиками Пушкина
В ней невозможно слово разобрать
Трудился в поте он лица над ними
Его я поняла только сейчас.
Блокнот и ручка у поэта под рукой всегда
Ведь Муза в неожиданных моментах может появиться
И мне один раз мысли в автобусе пришли
И хорошо, что я сидела.
Схватила ручку и листок
И начала писать,
А буквы прыгают
Наскакивают друг на друга...
А дома кое-как я записи разобрала.
У пишущих людей всегда случается такое.