Про Питер читать невыносимо.
Он так тихо проплывает перед глазами
И растворяется так же тихо,
Тоску оставляя, прощаясь едва ли.
Но все же приятно места представлять:
В тех, что бывал не раз
Иль в жизни не был.
Но автор уже описал их за нас,
Тогда смешались быль, небыль...
На ощущениях чутких сыграл,
Словно они родная арфа.
Все чувства, верно, заранее знал.
Когда под вечер или днем,
С его же книгою в руке,
Тонуть во фразах будем снова.
На том моменте вспомним о Неве.
Он рисовал картинку эту, заключая в слово.
Мечтая:
"Может кто-то даже вспомнит обо мне...
Представит образ, будто бы правдивый.
Ведь я тогда восстану вновь
И буду жить таким идеальным, нерушимым.
В ее глазах горит восторг!
А все что было в жизни той, другой моей,
Нелепой и пустой,
Для всех читателей пропащей, -
Умрет. Для отстальных.
Но для родных,
Не знаю к счастью иль к несчастью,
Останется одной единственной и настоящей".