Откуда к нам стихи приходят,
Стучась к нам в души и сердца?
Как нас, проводников, находят
В метели, иль когда весна?
А еле уловимый образ?
Его пытаемся поймать,
Сидит любовною занозой
И заставляет нас страдать.
И рифмы - это ль не жар-птицы,
Что обжигают руки нам?
Потом ложатся на страницы
Плоды бессониц по утрам.
Стихов природа так безбрежна...
Их шепчет ангел или бес?
И теплится в душе надежда -
Они приходят к нам с небес...