У поэта нет карьеры,
У поэта есть судьба.
И в заоблачные сферы
Пролегла его тропа.
Я иду по ней полвека,
Сквозь прозрения и тьму.
Что во мне от человека,
Что от Бога?.. Не пойму.
Не дано мне, в том всё дело,
Распознать свою судьбу,
Что сгорела, улетела
С мёртвым временем в трубу.
И не зная, был, иль не был
Нужен я в родном краю,
Я уйду с Россией в небо,
С той Россией, что люблю.