А как вернуться от себя к себе?
К тому, кто в сердце образцом маячит,
И чей запал во многом был потрачен
В надуманном величии побед.
А были ль те победы? Или блеск
Медалек из фольги мешает видеть,
Как рвусь за тем, что раньше ненавидел,
Свободу продавая на развес?
Назад, к свободе? Или к ней - вперед?
Бежать, лететь иль замереть на месте,
Поняв, что я всегда свободен вместе
С той частью, что меня к себе зовет?
Становятся прозрачней миражи
Моих спешащих в Лету увлечений.
Переосмыслив множество значений,
Внутри все пуще тяга жить без лжи.
А как мне ... Да, неважно. Вот - зачем?
Зачем мне тот упертый и открытый,
Неприспособленный, наивный, битый,
Прямой как палка, жесткий как тотем.
Зачем он в мире лицемерных драм,
Где путь между предательствами близок,
А вверх по головам - лишь тот, кто низок
И сам не верит собственным словам.
Затем, что мир мой вовсе не финал,
Я в нем - перерождающийся лучик.
И есть меня вперед пославший лучник,
Не сомневающийся в том, что он попал.
Так, нашей общей волей, я лечу,
То непреклонно, то кружа на месте.
Но в нужный миг я знаю, что мы вместе,
И я ищу себя, как я хочу.
А возвращаться ... стоит ли вообще?
В сто раз милей всегда встречаться внове,
Сбивать дыхание и, поднимая брови,
Осознавать - я не обмен веществ.