Представьте, что Ваши цветы не выжили.
Скукожился черный и мелкий мирок.
Все чувства давно из стебля Вы выжали.
И летит к полу грязному вниз лепесток.
Шипы уж не колют, нет запаха томного.
Листья опали, остановлен путь тока.
Ваш шепот над ними поднял бы покойного,
Но не эти цветы, что погибли жестоко.
Хотите вернуть? Пускай распускаются?
И дальше цветут, радость вносят в глаза.
Но в ответ на мольбы шелуха осыпается,
Обнажает больные клыки, как гюрза.
Со скрежетом сердца и стоном душевным
Вы в мусор кидаете бывший покой.
И шорох последний у листьев плачевный
Поет Вам на ухо: "Отпусти, я не твой".
(сентябрь 2016 года)