Моих стихов в ладонях не удержишь,
Мою любовь не выпьешь ты до дна,
На страсть ты глупо разменяешь нежность
И удивишься, что она больна.
Своим умом меня ты не постигнешь:
Ты не прочтешь на языке чужом
Ни слов отчаянья, ни клятвы, ни молитвы,
Ни то, что холоден сожженный дом;
Я глаз не прячу, просто ты не ищешь
Того, что в них дала бы я прочесть.
Но мы для выдумки находим пищу,
Мы лжем себе и верим, так и есть.
Зачем тебе та правда, что дурманит?
Ее хотел бы – взял, а если нет, то мне
Оставь ее. Она меня не тянет.
Уже давно я нахожусь на дне.
;