А вообще мне нужно о многом тебе сказать,
Но сотовый твой забыт в бардачке,
Скажи мне, родная, зачем ты опять,
Печешься о том идиоте и дурачке.
Ночами срываешься — едешь к нему,
Вся мокрая, словно июль, но сейчас январь,
А я вот никак одного понять не могу,
На кой тебе сдался этот дикарь?
Он груб, от него разит табаком,
Словно из лавки на малой площади,
Друзья мне сказали :"Дурак дураком",
Да брось ты её и живи себе, Господи".
Но сколько ещё, там, Кириллов и Паш,
Ну что ты, конечно же, я не в обиде,
Ведь если бы жизнь состояла без лаж,
Я стал бы самым счастливым на свете.
Но книгу жизни писал не я,
И если я для тебя ещё что-нибудь значу,
Однажды, ты всё же заметишь меня,
Поэтому слепо верю в удачу.