Холодное пиво и знойное лето,
Где юность неслась бесшабашно.
Я, пену сдувая, мечтал стать поэтом,
А мне становилось вдруг страшно,
Я пил, наслаждаясь хмельною прохладой,
Глотая большими глотками,
Не зная совсем, что для этого надо.
Ночами я бредил стихами,
Но было всё плохо, стихи не рождались
И пиво меня отрезвляло.
Я не был поэтом, стихи меня ждали -
Всё это меня удивляло.
Ведь знал я, что стану, рождён я поэтом,
Что я напишу, рифма зрела.
И знал я об этом один обречённо,
Слагая стихи неумело.
А солнце сияло от этого пекла,
Спасало холодное пиво
И я напивался, и всё сразу меркло,
И выглядел я некрасиво.
Шатаясь, я брёл, читая Есенина,
Его упиваясь болью,
И это было моим спасением,
Первой несчастной любовью.
Но эти стихи меня только злили,
Поэты не любят жалость
И даже пусть их не любили,
Поэзия в них оставалась.
Я брёл, укрываясь, чужою славой
От собственного бессилия,
А солнце палило небесною лавой
И мир весь казался насилием.
18.07.18