Выйду-ль в поле, что мне боле,
с больной в похмелье головой?
На авось всплывёт что поневоле,
на за-памятной извилине одной.
И на цветочных ризах красоты,
воплощением магии в черты,
пейзажно-этюдного пано,
что на восхищение мне дано.
Любоваться аурой красы,
сверканием бисерной росы.
И на душевных чувствах упования,
отдаться чаяньям страдания....
И по мной протоптанной меже,
где я не раз бывал таким уже.
Удалиться в мир миражной дали,
где, видать и вы не раз бывали.
И на пристрастных тонах скуки,
отдаться бесам прямо в руки.
Чтоб небритым, старческим лицом,
быть на одре смерти молодцом.