Погрязнув в утопии мутной реальности,
Рождаются строки больного поэта.
Скомканы, съедены серой банальностью
Высокие чувства вчерашних портретов.
В тёмных окопах натёртые плечи
Больше не дрогнут от ласковых пальцев,
Больной голове да к земле бы прилечь,
Сухими губами ручья касаться.
Всё, чем жилось, растворилось в сражении
Белою дымкой и грязною жижей.
Хочется видеть себя в отражении,
Но в зеркале я ничего не вижу.