***

Мне просто хочется писать стихи,
Красивые: из запахов и цвета.
Чтоб в воздухе, где грустью мы молчим,
Пыльцою разлетелся б звук поэта.
Чтоб не шумело его слово там,
А чтоб светилось, как планктон лиризма,
Не тяжелило сердце ни на грамм,
А окаймляло б слух, словно мелизмом.
Нет, мне уже не хочется писать,
А хочется придаться ощущеньям.
Поэзию во взгляде узнавать,
В движенье, шорохе, прикосновенье.
И не для формы, не в конкретный срок,
А для душевного освобожденья.
Ведь если рифма - не взаимность строк,
То нет душе моей ни в чем спасенья.


Мой полдень полон мыслей отвлеченных:

Букет стволов в земле планетной вазы,
Бетховена синкопы соль-мажорной
И Нитцшевские "перечеловека" фразы.

Бобы в тарелке, с яблоком соседки
Под "маркой био" из родного сада.

Воспоминаньем запах огурцов из сетки -
Тепличный урожай до листопада.

На простыне помятой, в вяжущей простуде,
Почти двадцать четыре догоняя,
Поняв, что люди - они просто люди,
И что живущих не обожествляют.

Что взгляд учителя - надежда в мире,
Пускай условна суть любых стремлений.

Ну, и конечно же, любовь из книги
И невозможность ее воплощенья.