На грядке овощ рос безмолвный,
Но то на грядке, а вот речь,
Пойдёт о том, как хрупкий меч,
Рождённый гнётом и неволей,
Был сломлен жёсткой, чёрной волей,
Пытаясь правду уберечь.
И воды жизни мерным ходом,
Красуясь глубиной текли,
И без быстрин, хотя могли,
Преграду встретив, встать стеною,
Всей мощью массы выйдя к бою,
В полёт бы брызгами легли.
Но, водопад стал лишь мечтой,
Забытой сказкой, чудным сном -
Нечёткий призрак за окном,
Души, что заперта во мраке,
Ведь не желают руки драки,
Чтоб отстоять свет на пути.
Встать супротив тирана власти
Рождённый гнётом меч не смог.
Без сильной воли был - итог:
Разбит, не нанеся удара,
Не спровоцировав пожара,
Он канул в Леты тихий ток.
Без цели - не бывать стремленью,
Без воли - верного пути,
Тогда и начинать идти,
Став во главе народной рати,
Пытаться нету смысла, кстати,
Есть шанс к посмешищу прийти!